Ooit was ik een weekend gothic:
zwarte laarzen, zwarte nagels, zwart kant;
dansend op het ritme van de suicide statistics,
die lome Duitse stemmen declameerden uit de krant.
Dansend op het ritme van blikjesfabrieken,
mijn benen heiend op onbebouwde grond.
De kreunende klanken van gestokte mechanieken,
mijn rechterarm geheven, naar achteren, gekromd.
Bij ons in de scene was alles erotisch,
zo bezwoeren wij elk nakend gevaar.
Wat anderen zagen als eng en necrotisch,
behandelden wij met alle egards.
Het waren enkel weekends, vele jaren geleden,
maar als bladeren rotten, trilt in mij de gothic; mistroostig tevreden.
